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Nostalgie
La nuit arrive trop vite, et la poussière d'or qui annonce Le crépuscule d'un soir, vous fredonne ineffablement Un temps ou vous ne serez plus. Le bonheur, les joies d'une journée future que le couchant fait miroiter, ne sont que mensonges et flatteries à des espoirs déjà évanouis. Doucement le jardin s'est laissé faner par l'automne, et les pensées moroses foisonnent avec l'hiver ressuscité.
Marianick
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